Thursday, November 04, 2010

still

sollozo que ahoga y desahoga
como un llanto lejano
que quedó atrás
borrado con la lluvia de primavera
del mes del viento
que limpia todo, o casi...
y amanece en la ruta
con sol entre las nubes
casi sin verlo,
pero sabiendo que ahí está,
iluminando el tímido deseo
que asoma
detrás de la ventanilla trasera
haciendo de ese camino
el mejor camino
que podamos andar

Saturday, September 25, 2010

Los malditos


Hay gente que nace con tragedia en la sangre.

Tuesday, September 21, 2010

Voyeurs

Durante 1 mes estuvimos parados en la misma esquina
Mirando el edificio de enfrente
Tirando hipótesis sobre qué había en ese lugar
Esperando que pasara el maldito cole
Esperando que pasara…
Lo que demora se hace anhelar
Lo que viene rápido se fuga rápido
Esperando que alguien hable
Esperando que alguno de los dos dijera algo
Mirando la calle, mirando la gente, mirándonos

Sunday, August 22, 2010

patíbulo


La belleza de la palabra cadalso opaca la oscuridad de toda ejecución, de toda condena a muerte.

Monday, July 26, 2010

Importancia efímera de las cosas


No me importa que hoy empiece la semana
Me importa despertarme mañana
y que no me importe lo que digan, lo que piensen
Que me importe lo que debe importarme
Que sea, que sea
Que de el primer paso, que no espere

No busquemos. Encontremos//

Friday, June 18, 2010

30


Cada noche
él sueña
que elige no amar
para no sufrir
para no morir
pero olvida
que morir
para no sufrir
es no morir nunca

26

Hoy creí escuchar mi tema
que tal vez es también el tuyo
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Que la noche nunca termine
Besame mucho hasta que salga el sol

Thursday, June 10, 2010

[Rémora]

Espesa sensación de querer que salga el sol.
Mujer agujereada.
Implicaciones existenciales comprometen su vida
de ayer, de mañana, de hoy.
Espeso es el tiempo que pasa.
El tiempo que dura.
¿Hasta cuándo?
Espesura que se desvanece cuando, a veces,
pasa eso que no existe más que en mi cabeza.
Casi inasible, casi irreal.
Pero lo real... pero...
lo real...está ahí.
A veces.

Saturday, May 29, 2010

Paradoja


Es imposible hablar del olvido si no es bajo el signo del recuerdo del olvido.
Para reconocer que hemos olvidado algo, es necesario recordar que hemos olvidado.

Monday, May 03, 2010

Nuestro libro de la buena memoria

Parecería ser que nos encontráramos ante una estructura aleatoria, al mejor estilo Rayuela, frente a un juego de piezas movibles y rearmables. Porque la memoria no suele respetar órdenes racionales, sino que prefiere autoproclamarse como obra en movimiento. Apelar a ella muchas veces implica introducirse en una construcción laberíntica; y recorrer una ruta que es a la vez mental y sensoria. El cuerpo no olvida.

A mi amiga, compañera de tesis y socia de la vida...

//Falta poco para finalmente poder decir "¡SE PUEDE!" y dar esa vuelta a la manzana de la facultad que tantos gustos y disgustos nos dio, con luz de atardecer de otoño como en la película que vimos hace algunos años en el Gaumont//

Sunday, January 31, 2010

Histeria en tiempos de capitalismo afectivo

Se acerca. Despacio. Despliega al aire palabra bellas que intentan rozar lo poético. Todo va bien. Muy bien. Mensaje un sábado por la tarde. Luego, días de ausencia. A la semana, vuelve a aparecer. Promesas de noche de copas rosadas, de brisa acariciando las mejillas, de escucha de discos y más. A veces pasa. Pasa. Eso. Sólo a veces. Dice uno de los cuadritos que cuelgan en una de las paredes de su departamento de niño burgués con aires de bohemia. El espejo lo captura y lo contiene. No puede ver más allá de él. Demasiado amor propio. Es un poco mujer cuando ama y hace el amor. Juega al acto sexual. Sólo juega porque no puede acabar aquello que comenzó. Es como esas mujeres limitadas y previsibles. El temor absoluto a ser descubierto lo transforma en un hombre de nadie. Vacío de mar, de aliento, de cuerpo. Un nadie vacilante, gris, que escapa a la mirada de ella. La otra. Las otras. Las que están. Las que vendrán. Él es máscara de barro, cartón corrugado, cuya existencia se repliega ante la primera gota de lluvia derramada. Aparece. Desaparece. Aparece a medias, como soldado temerario atrincherado en medio de una guerra inútil, ante un enemigo que no existe. La humanización de su perro arrasa, de modo fulminante, con su instinto animal de supervivencia. ¿Acaso la histeria sólo le pertenece al universo femenino? Él quiere gozar, gemir, gritar de placer, pero no puede. Demasiado amor propio. Su metamorfosis compulsiva lo convierte en un hombre de múltiples rostros. Si alguna mujer quisiera desterrarlo de ese lugar, cometería un error. Como Henry Lucas, para él la verdadera perversión es la monogamia. Su nomadismo noctámbulo lo transforma en un nadie que vaga en nubes de fantasía erótica y procura eliminar cualquier huella incriminatoria. Ser otro, siempre en otro lugar. Estar en su casa y en las camas de todas las mujeres de la ciudad, cambiar frenéticamente de lugar las obras de arte, coleccionar cientos de plantitas de variadas especies, reclutar los más insignificantes objetos callejeros, trasladarse mediante mensajes de texto que desbordan de lugares comunes, son respuestas inventadas a fantasmas no resueltos de la infancia. Su teléfono celular, su correo electrónico y su mensajero virtual son sus medios de captura y administración de afectos. Su capital afectivo se condensa en infinitas listas de contactos, nicks y direcciones. Los contactos se mensajean, se excitan, se rechazan, se atraen, se atienden. Él juega a ser ella. Él quiere ser histérico como ella. Por momentos le sale. Por momentos no. Si la otra aparece, él desaparece. Su departamento se ha convertido en una gran escenografía donde los afectos desfilan ordenadamente. Él no quiere estar limpio, porque eso implicaría purgarse. ¿Cuánta agua habrá en una gota de lluvia? preguntaba él cuando niño. Atrás quedó la sensibilidad verdadera. Hoy, prótesis de vestimenta y frases alquiladas recaen sobre alas que pretenden volar alto, pero que (hace tiempo) han iniciado un viaje cuesta abajo, sin escalas.

Saturday, January 16, 2010

Verano


Si nos encontramos, hagamos de cuenta que todo fue una casualidad, puro azar.