Atravesando el aspecto LONGO del CAMPO (o su reverso)

La obesión por retener palabras/frases/pensamientos/ ideas no cesa.

Como enigmas, puzzles, incertidumbres sobre lo que se quiso decir y queda reducido al espacio/tiempo de la duda.

¿Una manera de asegurase la inmortalidad?

Me subordino a la palabra hasta el punto de ser sobornado por ella.

Distancia que es huella de una carencia.

Mi mirada y la tuya se unen en algo: el carácter devorador.

El deseo es acción. ¿Mi no deseo se traduce en inacción?

Temer al deseo se traduce en acción simulada.

¿Goce en el llanto? ¿Goce en lo contemplativo?

La seguridad mata el deseo. El aburrimiento también.

Armaste una neurosis alrededor de las obligaciones.

No te quiero echar = Andate

¿Por qué la negación como forma encubierta de una afirmación?

AH! LA ANGUSTIA

Un regalo que me hicieron el 30 de noviembre...

de Pessoa.

Ah! La angustia, la abyecta rabia, la desesperación

De no yacer en mí mismo desnudo

Con ánimo de gritar, sin que sangre el seco corazón

En un último, austero alarido!

Hablo -las palabras que digo son nada más un sonido:

Sufro -Soy yo.

Ah, extraer de la música el secreto, el tono

De su alarido!

Ah, la furia -aflicción que grita en vano

Pues los gritos se tensan

Y alcanzan el silencio traído por el aire

En la noche, nada más allí!

Ich bin

Estar, es mi manera de ser.

Wunian. Eso anhelo.

Un feriado, una lluvia, un cielo gris y los restos de la noche anterior

modelan puentes que me conducen a destinos vacilantes.

Puentes que hacen que hoy esté así, es decir, que hoy sea así, de esta forma y no otra.

Antojos

Siempre tuve la manía/hábito de marcar aquellos pasajes/frases/palabras, dichas de ser recordadas luego de leer un libro. Siempre. O al menos desde que tengo memoria.

Las últimas que marqué en estos últimos meses de mi vida le pertenecen a Pessoa/Caeiro (libro que ha sido prestado y pretendo devolver con mucho gusto):

"Quien ama nunca sabe lo que ama

ni sabe por qué ama, ni lo que es amar...

Amar es la eterna inocencia,

y la única inocencia es no pensar".

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"Pensar molesta como andar bajo la lluvia

cuando el viento crece y parece que llueve más".

saturday

De sábado a sábado. 7 días de animarse al encuentro con el goce, el disfrute y la conexión, que concluyen con un desayuno 6 am.
Un mensaje de “¿Hacés algo?”. Y una veloz respuesta de “No, ¿vos?”.
Vínculos que se arman, crecen y mueren (o no). Que vuelven a encontrarse en aquellos puntos de la ciudad que alguna vez fueron el refugio de tantos abrazos.
La incógnita es el modo de prolongación de ese vínculo en el futuro.
La certeza es el querer mantenerlo en el tiempo.

Hacer tiempo

Hacer la cama / Hacer los deberes / Hacer lo que se debe hacer / Hacer lío / Hacer el amor / Hacer la guerra / Hacer cosas / Hacer nada / Hacer maldades / Hacer caras / Hacer cambios / Hacer la América / Homo Faber / Hacer / Hacer TIEMPO.

Cuando se hace tiempo, éste discurre a su antojo. Difícil es cualquier intento por dominarlo, atraparlo, sujetarlo. Cuando se hace tiempo, las horas viajan más lento. Imposible no recordar a Mumford, al no uso de reloj de Christian, a mi no uso.

¿Por qué hacer tiempo, en lugar de deshacerlo? Una hora cuarenta y cinco puede ser mucho, poco. Pero en este contexto los límites se pierden. Lo sólido se desvanece en el aire y emerge lo líquido. Resulta que cuando subí al entrepiso de la librería que estaba sobre 18, tropecé con el amor líquido de Bauman. El jueves hablé de eso de la liquidez con M. Como suele suceder con ella, los temas salen. No es un acto de voluntad de mi parte, sino más bien lo latente pidiendo a gritos ver la luz de lo que nos engañamos en llamar caprichosamente mundo conciente.

El tiempo se hizo. O él de mí.

Seguiría aquí sentada, junto a los gringos de al lado, o al solitario de la izquierda con su Zillertal. Pero el tiempo se hizo. O él de mí.

Me fui.

¿Cuál es la película de tu vida?

Molina atraviesa Hollywood, la ficción como utopía. Historias que se proyectan en la pantalla, que sólo suceden allí, pero que uno ansía alcanzar alguna vez, en cierto momento, en determinado lugar.

Todos tenemos esa película (o "esas películas", como en mi caso) que nos hizo viajar a un lugar idílico, onírico, inquietante, explosivamente emotivo.

Hace un par de años había ido a un cine de Belgrano (con una compañera de la escuela secundaria, creo) a ver "Almost Famous". Desde la butaca, mi mirada tímida e introspectiva se revolucionaba ilusoriamente ante el comportamiento de la groupie blonda, de amplios rulos, sonrisa desinteresada y abierta al universo de la ilegalidad de los psicofármacos. Viajar, escuchar bandas, estar con un músico y conocer finalmente a un joven periodista que combinara el arte de la escritura con la música, se presentaban como fotogramas de la película que alguna vez quisiera vivir.

Años más tarde, recuerdo haber ido a un cine de San Isidro, con quien fue mi primer amor adolescente, a ver "Las horas". Había una agobiante oscuridad en el personaje de Virginia Woolf que me atraía. Ella fumaba como loca, con el cabello recogido con una suerte de rodete improvisado, casi sumergida en una profunda depresión. Usaba largos vestidos, sacones de lana, y lucía un cuerpo anoréxico, vacío de curvas. Su silueta desgarbada vestía tristeza. Si en "Almost Famous" el refugio era la música y la escritura en una revista de rock, en "Las horas" era la literatura el canal de sublimación de esos impulsos libidinosos que son considerados inconvenientes en toda comunidad civilizada.

La groupie y Virginia son mi cara bipolar que se niega a transitar el camino de la linealidad. Dos dimensiones que conviven, batallan, luchan, se contradicen, y donde cada una de ellas desafía a la otra de modo arrogante.

Mi última película terminó ayer, junto al río. Fue una proyección continuada de dos noches/madrugadas y una tarde dominical. Música, diálogos, mirada intensa, besos prolongados, intercambio cultural, un encuentro en una cama, en un auto en alguna calle de la Ciudad Vieja, un banco de plaza del rosedal, un subsuelo para comer, un living para compartir una cerveza, el sello de BJ para entrar y salir, y horas de no dormir (¡pero qué importa eso!).

Decidí que la última escena de este viaje fugaz tuviera como locación la Cinemateca 18, con la proyección de "Requiem" (Alemania, 2006, 93 minutos. Director, Hans-Christian Schmid. Con Sandra Huller, Burghart Klausner, Imogen Kogge). Antes de entrar a la sala, creo que le caí simpática a Néstor, y es por eso que prometió regalarme durante una semana los ejemplares de "La Diaria".

Así las cosas. Ya estoy de regreso, sin saber muy bien qué película vendrá.

24/03/08. Death Cab For Cutie, "Transatlanticism" como partitura de fondo.

Nota de la Autora: Ah! Y no hay registro fotográfico de este último film. Como diría Gabi, la foto fue mental. Cada uno sabe cómo conservarla.

1 03 08 8:30 AM...Partida del Tigre, río, tierra, Carmelo, Montevideo.

Se ve distinto. Se siente diferente. Las montañas dejaron lugar al médano, al mar, a la ciudad, a la playa. Esta vez, marzo tomó el lugar de enero y la temporada de estudio adelantó su calendario.

La bolsa de dormir se ha transformado en cama cucheta y no hay barro sino arena. Roca lisa que asoma entre la espuma de aquel oleaje, que lleva y trae el recuerdo.

Son esas cuadras desde la avenida 8 de Octubre las que inundan la retina de fotografías viejas que resisten al tiempo. Una fábrica abandonada se erige como la más excelsa muestra paradojal de lo que alguna vez se llamó calle Industria.

Los que no están acá, están allá, pero en el recuerdo de las que aún quedan. Los lugares se nos aparecen como un testigo que nunca falla. Nos hablan en cada esquina, nos observan a través de un follaje, nos respiran y acarician, como la brisa que nos despeina.

No quiero que me des más aire. Quiero yo tener el aire y guardarlo por siempre.

Lo escrito sepulta al hablar, pero éste atesora el caudal de lo no planeado, lo que es permeable al pensar... aunque en el fondo siga siendo la mera ilusión de una imposible libertad.

4 03 08. Cuando cae la tarde en el diablo tranquilo.

Extrema necesidad de lo emético

Pienso donde no soy, luego soy donde no pienso. Lacan, "La instancia de la letra"/El yo es otro. Schejtman. /¿Cuándo llegará el momento en que acepte lo que soy sin ser justificada por el gran Otro? Pensando en voz alta a partir de Zizek, en "¿Che Vuoi?"/ El hombre sólo puede relacionarse con la mujer en la medida en que ella entra en el marco de su fantasía. De nuevo Zizek. / Altas dosis de cafeína/ Bayaspirina Forte/ Cafeína de nuevo/ Spinetta/ Termina el disco/ Play again/ Requiem para un sueño/ Un programa de radio/ Una ducha y a la cama.

Soma

Hundir el aliento
Derramar melancolía
Guardar la angustia
Puñaladas a cuentagotas me azotan

Nocturno 4° D

Abrazo la soledad
y el viento atraviesa la ventana,
como queriendo llevar consigo
aquello que parece partir

No hay allí
Hay acá
Mejor que pensar es sentir

Una lágrima sobre el rostro
significa más que la palabra misma,
aunque los libros sufran el abandono
de la lectura asidua

No hay estar sin sentir
y el sentir llena cualquier vacío